Trata-se de um compulsivo. Um doente. Nas suas histórias, ninguém escapa. Para ele, não tem mulher difícil. Ele não é qualquer homem e assim como um bom “Cabra-Macho”, nunca broxou na vida.

Terror das casadas, mestre com as viúvas, monstro devorador de todas as donzelas, alegria das encalhadas, ele contabiliza mulheres imaginárias com traços riscados na parede da cabeceira da cama.

Sim, vale a velha regra: cão que muito ladra… Estamos diante de um Casanova de araque, o falso e doentio Don Juan das Vagabundas, um dos personagens mais hilários, para não dizer infantis, dos nossos tempos. Um tipo de sujeito que mal ele consegue acreditar nas suas histórias.

O garanhão, o mito, a fraude. Narrativas eróticas que jamais aconteceram à vera, apenas e tão-somente na garganta, verdadeiro contator de vantagens e histórias criadas pelos seus sonhos. Ele até que poderia ser um bom escritor de contos eróticos por tamanha a sua criatividade.

É o tipo da corrupção que começa logo aos surgir das pequenas pelugens nas partes íntimas. Na mentira de que não somos mais donzelos, não somos mais virgens, e daí será levada ao túmulo, incorrigíveis e tarados falseadores. Qual garoto que aos 14 anos admitia para os amigos que nunca tinha dado “umazinha”? Ele dizia que tinha sido aos 13… E aos 15 dizia que tinha sido aos 14… e aos 16 dizia que tinha sido aos 15… O que importa era nunca dizer que era virgem. Sempre tinha uma prima na história, uma empregada, uma vizinha ou até uma professora tarada, houve um até, que foi sequestrado voltando de um show por uma dentista da rua dele. Só com essa conta, acabam-se de quebrar 97,5% das lendas eróticas dos jovens mancebos, segundo o DATACABAÇO.

No princípio, é uma vergonha assumir a virgindade no meio de tantos machões que nos desfiam suas epopéias com o mulherio. Aí contamos também a nossa “vasta experiência”. Não somos nada bocós, naquele momento, o mais importante é se igualar com os outros. Até porque, ta na cara que o que ele contou não tem um pingo de verdade fora da cabecinha criativa dele.

Um amigo relata no botequim que traçou uma novinha da faculdade ou a gostosa da empresa; ouve de imediato o coro ridículo carregado de chopp, caldinho, torresmo e testosterona à milanesa: “Tem que comer mesxxxxxxxsmo”, com aquele “s” bem carioca que é peculiar. Sempre a mesmíssima história. Ah, como somos óbvios. O pior é que contamos as mesmas histórias, sabemos que nossos amigos inventam ou aumentam, e mesmo assim, todo mundo finge que acredita em todo mundo. E assim, saem todos felizes com suas histórias. Não bastam serem canalhas com as protagonistas de sua ficção, eles conseguem ainda serem canalhas com os amigos de boteco.

Ninguém aqui está querendo bancar o anti-herói e dizer que todos os homens mentem com essas histórias, até porque hoje em dia ninguém se surpreende com mais nada. Mas olhem bem para a cara do seu amigo que conta o “causo”. Ele passa credibilidade? Na verdade… Ele tem realmente cara de Don Juan? Nem para Don Juan de Madureira ele levaria jeito. Então, acreditem, ou melhor, não acreditem! Vamos ser mais sinceros e honrar a conversa de bar, assim como os meninos na puberdade, que devem honrar a lanchonete da esquina.

O falso Don Juan é a doença infantil e incurável do machismo. Até quem não precisa contar vantagens acaba deslizando na tentação de parecer o supermacho. Basta uma rodada na boemia para que a testosterona “desça-lhe” à cabeça.

Ah, faz sim. Não carece propagar aos quatro cantos os seus feitos. Muito pelo contrário. Mais vale a estratégia mineira dos come-quietos, do que essa carioquice de ser pegador inveterado. Isso não cola mais com a mulherada, só com os amigos bêbados, que se acham tão mitos quanto ele. E vamos lá, para que contar esses tipos de vantagens se não existe ninguém para testemunhar?

Sem contar que é chato para as moças. Não digo pelo velho, careta e surrado “vai ficar mal-falada” na empresa, no bairro, na pequena cidade. O ruim é que pode acabar com a imagem da senhorita mesmo. Não pela pureza dela, mas principalmente quando o grande mentiroso metido a Casanova suburbano, não é uma das figuras mais apreciadas da área, aquele com quem nenhuma iria mesmo arriscar a pele na cama, ou até mesmo, pela cara de “Bucha” do Mané.

Moral popular da fábula: todo homem, assim como todo pescador que se preza, tem sempre uma aventura maior que a vara.